Estaciones.

Invierno asomaba en su mirada,

ventisca instalada en sus entrañas

y pestañas de memorias heladas

podían leerse en su ser.

Otoño atardecía en su pecho,

su corazón al acecho

de los sentimientos de hoja caduca

que recorrían sus venas.

Verano instalado en sus lunares

mostrándose radiante en su piel

tostada de soñados lugares.

Primavera en la tinta de sus tatuajes

que florecían repentinos en su cuerpo;

a simple vista tan hermosos

pero que, al igual que él,

marchitaban al conocerlos.

Ocultaba las cuatro estaciones

jamás vividas por nadie,

pues no soportan

que florezca, viva, 

marchite y muera

con tan solo una caricia.

Y así, él nunca dejó ver sus raíces

mucho más profundas

más perennes,

intactas

a los cambios sufridos.

XIII.

Corazón que siente
más allá de los límites,
enamorándose de imposibles.

Pupilas dañadas por el paso de los años,
desgastadas uñas de tristezas pasadas.

Cicatrices reabiertas sin compasión
Caos de mareas muertas,
de óleos sin color
y flores ardientes.

Luna de lobos solitarios
desgaste en clavículas
de penas cargadas
durante mil años
de sin vivir.

Trece días
de alcohol floreciendo
en las venas
de quien asesina
sus penas.

Hielo de amor frío;
distante,
imposible,
causante
del insomnio
más doloroso
y las lágrimas
más ácidas.

Besos amargos
duchas oscuras
recuerdos vívidos
de pura melancolía.

Soga de tinta
ahogaba al poeta.

Musa de sueños
adiós a sus letras.

Nosotros, desde mis pupilas.

Bailando descalzos;

mi más feliz locura

sentir que puedo volar,

la mejor cura.

Nuestros corazones

palpitando al unísono

y el vinilo dando vueltas.

No fuimos destino,

ni Arte o Poesía

porque eso, decíamos,

era ser algo más

que sentimientos a flor de piel,

café aguado

y lluvia perpetua.

Tú y yo realmente

nunca fuimos más

que versos tristes

y melodías inocentes

del que aún no sabe sentir

en cuerpo y alma.

Nos arriesgamos a caer,

girando hasta más no poder

haciendo trampas en

nuestro propio juego.

Al final acabamos a voces

con las cuerdas vocales desgastadas

y los pulmones vacíos,

asfixiados

por la enredadera de recuerdos

que nosotros creamos.

Infierno alzamos

con nuestras letras

y compás,

La melodía más triste

que se haya escrito jamás.

Popurrí de dolor.

“Ya es hora de decir no te pierdas ni me pierdas.”

Aunque en verdad

ya me he encargado de perderme,

ahogarme,

destrozarme,

yo.

Sin tu ayuda, sin ti;

ni con nadie,

como siempre.

Soledad juega conmigo

escapándose y enredándose

en mis costillas,

haciéndome incapaz 

de librarme de ella.

Allá a donde vaya,

me pierda o huya,

va a seguir ahí.

Vivo

con un constante abrigo

que es la Tristeza,

encargada de arroparme

con más fuerza

cuando la noche llega;

entonces 

los engranajes que tengo por cabeza

comienzan a dar vueltas,

cual autómata

cuyo único objetivo

es oxidarse

(consumirse y olvidarse).

Pausa.

Apaga el cigarrillo,

intenta capturar este instante.

Será imposible,

caerá en el olvido de tu recuerdo

hasta desvanecerse y no ser nada.

Ahora imagina que el cigarro soy yo,

ahora visualiza que soy yo,

ahora te da igual (porque soy yo),

porque yo no te quito la vida,

solo prendo la mecha por dentro

y, un día, al azar, estallo.

Sin arrasar con nada (ni nadie)

más que conmigo.

Pues mi vida es una obra de teatro en la que algún día caerá el telón, pero la actriz principal ya habrá muerto en la primera escena.

Ojos que acaban en Soledad, Invierno y Recuerdos.

No me quedan metáforas para esos ojos tristes.

Se me acabó el Tiempo para vivir

en el latido de un Corazón en condiciones.

Solo me queda Soledad;

Otoños de hojas suicidas,

365 días de tormentosa Lluvia.

Tengo razones para dejar de soñar, 

pero anclada a mi Mundo del sin-sentido,

el Invierno interno deja menos Recuerdos

en forma de flores escarchadas

entre las costillas.

Vuelve el frío.

Viene a sincronizarse conmigo,

a echarte de menos,

a hacerme caer en el vacío.

Me envuelve en sus brazos de infinita Tristeza y hojas otoñales.

¿Y qué hago yo con tanto fantasma?

A este paso terminaré muriendo,

siendo yo así también uno de ellos.

Tic-tac,

no sé qué hacer con tanto Tiempo,

el que a cada segundo me pesa más

y me arrastra consigo

haciéndome creer que me sobra

cuando solo se agota.

A lo mejor mi Realidad soy yo,

de hoja caduca,

jamás siendo fénix.

Sin-sentido.

Quiero escribir algo que desate todos

y cada uno de mis Demonios.

Quiero ser capaz de mirar a la Soledad

a los ojos y no sentirme débil

e insegura.

Quiero tantas cosas que no soy

capaz de hacer...

Tal vez por ello tenga tanta

rabia dentro y lo pague

todo conmigo.

Me declaro culpable

de no haber abierto los

ojos a tiempo,

de haberme quedado

con los brazos cruzados

y haber derramado

lágrimas, tinta y sangre

por quien no debía.

Me declaro inocente

del oleaje que desataron

aquellos ojos azules en mí

(aunque a lo mejor fue mi culpa

aquello también).

Ojalá yo invencible

a la monotonía o los

cambios bruscos,

y siendo capaz de parar

el Tiempo y saber valorarlo.

Necesito un salvavidas,

y no uno de esos

que acaban siendo ancla;

uno que pueda hacer

que me quiera lo suficiente

como para salir de esta

sin tomar la vía de escape.

(Quiero, necesito y ojalá yo siendo

   feliz.)

Recaídas.

Entra en mí Tristeza,

con una gran sonrisa,

y juega entre mis costillas,

desgarrándome.

Recaigo en las mismas,

despierta a medianoche

con el único deseo de huir,

fingiendo estación tras estación

que no necesito ayuda,

que yo soy capaz de salir de esta.

¿Cómo voy a ser capaz de salir de mí?

Ya no me desgarra una mirada,

ni versos que sé nunca leerá,

me desgarro yo

cuando dejo entrar a Tristeza

y a Soledad.

Me desangro yo

cuando vuelvo a aferrarme

a una Esperanza inexistente.

Me ahogo yo

cuando escribo

lloviendo y tronando

sobre el papel.

Me consumo.