No sé ya qué decirte,

pues últimamente no digo nada.

Y es que saco la bandera blanca

indicando la derrota en mi propia batalla

cansada de ser yo la que sujeta la pistola

la que aprieta el gatillo

la que ve cómo la bala

va directa a mi arteria aorta

y me deja inconsciente.

Pues ya no palpito,

                          pienso,

                                     o respiro

como antes.

Ahora me dedico a ver

una y otra vez

cómo me engaño a mí misma

repitiéndome eso

de que ‘todo irá bien’.

Quitándome el polvo y levantándome,

como si pudiera seguir adelante,

como si pudiera ser algo más

que un alma inerte de lluvia perpetua.

Pues mi alma ya está oxidada,

y mi cuerpo solo finge ser alguien

en esta vida de nadie.

Nos atraparon

las luces de los semáforos,

las inquietudes inciertas,

la infinidad de las calles

y el equilibrio de las aceras.

Nos tambaleamos

perdidos en el laberinto

de nuestras caderas.

Me suicidé

en la cornisa de tus labios.

Tú te ahogaste

en el vacío de mis letras.

Me acariciaste las entrañas

y yo te volé los besos,

esos que con tanto ímpetu me dabas

mientras yo escribía nuestra historia

con el pulso

de cien mariposas

desorientadas.

Te desgarré el alma

me desnudé las dudas;

me acariciaste los demonios

feliz ante mis locuras.

Me clavaste las uñas

en los fantasmas

y observaste

cómo sangraba

desastres de vidas pasadas.

Mientras, yo te oxidaba

las pupilas de inocencia marchita,

arrastrándote conmigo

al Infierno

          

             de tu cuerpo sobre el mío.

Estaciones.

Invierno asomaba en su mirada,

ventisca instalada en sus entrañas

y pestañas de memorias heladas

podían leerse en su ser.

Otoño atardecía en su pecho,

su corazón al acecho

de los sentimientos de hoja caduca

que recorrían sus venas.

Verano instalado en sus lunares

mostrándose radiante en su piel

tostada de soñados lugares.

Primavera en la tinta de sus tatuajes

que florecían repentinos en su cuerpo;

a simple vista tan hermosos

pero que, al igual que él,

marchitaban al conocerlos.

Ocultaba las cuatro estaciones

jamás vividas por nadie,

pues no soportan

que florezca, viva, 

marchite y muera

con tan solo una caricia.

Y así, él nunca dejó ver sus raíces

mucho más profundas

más perennes,

intactas

a los cambios sufridos.

XIII.

Corazón que siente
más allá de los límites,
enamorándose de imposibles.

Pupilas dañadas por el paso de los años,
desgastadas uñas de tristezas pasadas.

Cicatrices reabiertas sin compasión
Caos de mareas muertas,
de óleos sin color
y flores ardientes.

Luna de lobos solitarios
desgaste en clavículas
de penas cargadas
durante mil años
de sin vivir.

Trece días
de alcohol floreciendo
en las venas
de quien asesina
sus penas.

Hielo de amor frío;
distante,
imposible,
causante
del insomnio
más doloroso
y las lágrimas
más ácidas.

Besos amargos
duchas oscuras
recuerdos vívidos
de pura melancolía.

Soga de tinta
ahogaba al poeta.

Musa de sueños
adiós a sus letras.

Nosotros, desde mis pupilas.

Bailando descalzos;

mi más feliz locura

sentir que puedo volar,

la mejor cura.

Nuestros corazones

palpitando al unísono

y el vinilo dando vueltas.

No fuimos destino,

ni Arte o Poesía

porque eso, decíamos,

era ser algo más

que sentimientos a flor de piel,

café aguado

y lluvia perpetua.

Tú y yo realmente

nunca fuimos más

que versos tristes

y melodías inocentes

del que aún no sabe sentir

en cuerpo y alma.

Nos arriesgamos a caer,

girando hasta más no poder

haciendo trampas en

nuestro propio juego.

Al final acabamos a voces

con las cuerdas vocales desgastadas

y los pulmones vacíos,

asfixiados

por la enredadera de recuerdos

que nosotros creamos.

Infierno alzamos

con nuestras letras

y compás,

La melodía más triste

que se haya escrito jamás.

Popurrí de dolor.

“Ya es hora de decir no te pierdas ni me pierdas.”

Aunque en verdad

ya me he encargado de perderme,

ahogarme,

destrozarme,

yo.

Sin tu ayuda, sin ti;

ni con nadie,

como siempre.

Soledad juega conmigo

escapándose y enredándose

en mis costillas,

haciéndome incapaz 

de librarme de ella.

Allá a donde vaya,

me pierda o huya,

va a seguir ahí.

Vivo

con un constante abrigo

que es la Tristeza,

encargada de arroparme

con más fuerza

cuando la noche llega;

entonces 

los engranajes que tengo por cabeza

comienzan a dar vueltas,

cual autómata

cuyo único objetivo

es oxidarse

(consumirse y olvidarse).

Pausa.

Apaga el cigarrillo,

intenta capturar este instante.

Será imposible,

caerá en el olvido de tu recuerdo

hasta desvanecerse y no ser nada.

Ahora imagina que el cigarro soy yo,

ahora visualiza que soy yo,

ahora te da igual (porque soy yo),

porque yo no te quito la vida,

solo prendo la mecha por dentro

y, un día, al azar, estallo.

Sin arrasar con nada (ni nadie)

más que conmigo.

Pues mi vida es una obra de teatro en la que algún día caerá el telón, pero la actriz principal ya habrá muerto en la primera escena.

Ojos que acaban en Soledad, Invierno y Recuerdos.

No me quedan metáforas para esos ojos tristes.

Se me acabó el Tiempo para vivir

en el latido de un Corazón en condiciones.

Solo me queda Soledad;

Otoños de hojas suicidas,

365 días de tormentosa Lluvia.

Tengo razones para dejar de soñar, 

pero anclada a mi Mundo del sin-sentido,

el Invierno interno deja menos Recuerdos

en forma de flores escarchadas

entre las costillas.

Vuelve el frío.

Viene a sincronizarse conmigo,

a echarte de menos,

a hacerme caer en el vacío.

Me envuelve en sus brazos de infinita Tristeza y hojas otoñales.

¿Y qué hago yo con tanto fantasma?

A este paso terminaré muriendo,

siendo yo así también uno de ellos.

Tic-tac,

no sé qué hacer con tanto Tiempo,

el que a cada segundo me pesa más

y me arrastra consigo

haciéndome creer que me sobra

cuando solo se agota.

A lo mejor mi Realidad soy yo,

de hoja caduca,

jamás siendo fénix.