Luna.

Aullé al viento que volviera,

y Luna vino pisando fuerte;

con los labios del color de la sangre,

las medias tan desgarradas como mis ganas,

y unos tacones que le daban fobia al vértigo.

Me miró acompañada por las estrellas,

como mostrándome

que la única solitaria soy yo,

antes de mudarse a mis costillas

haciéndolas escarcha.

Entonces crepitó en mis pulmones

echándole sal al fuego de mis heridas

y me acompañó

hasta en las noches más cálidas,

cuando celebraba las cicatrices escondidas

mientras bebía de la copa

de unos labios ajenos.

Una noche tormentosa

le pedí escuchar una de sus historias,

que me hablara de todos los poetas

cuyo Insomnio hacía de Luna su Musa;

Y ella,

con una sonrisa en los labios,

me contestó que yo

era el comienzo

de su mejor novela:

“La Tristeza del alma soñadora

consumida por sus propios delirios.”

Desde entonces,

Luna dejó de ser cura

para convertirse

en enfermedad,

y lo que una vez yo tanto ansiaba

ahora deseaba perder.

Grité al viento que la odiaba,

y ella correteó por mis vértebras

riéndose de mi locura

mientras me desgarraba los órganos vitales

(y las ganas de vivir).

Me empujó a la cuerda floja,

                                                  y yo,

entre la Oscuridad de los edificios,

hice equilibrismos

con mi desequilibrio emocional

y la más infinita y perpetua Soledad.

Al final, con las arterias congeladas

de Lluvia emocional,

se me cayó el Corazón al abismo

y Luna se satisfizo

de mi debilidad.