Esperanza (o algo así).

Dice tu recuerdo
que está harto de ser fantasma
y vagabundear por los pies de mi cama
pidiendo volver a formar parte de mí.

Dicen mis cicatrices
que arden de dolor
pues después de ser cosidas
no hago más que reabrirlas
y dejar que sangren tinta.

Me susurra el frío invernal
mientras me acaricia las mejillas
que está agotado de ser un mero pasajero
en esta vida de nadie.

Me grita la esperanza
que siga aferrándome
a lo que me sonríe todos los días
y que baile como si hubiera lluvia
o se acabase el mundo
y sonara mi canción favorita.

Me aúlla el tiempo
que yo seré quien quiera ser
mientras deje de ser de nadie
para ser mía
y que aunque la vida sea un fantasma
o una efímera luz en la infinita oscuridad
podré ser libre
si me coso las alas
y confío,
               digo,
                        susurro,
                 grito
                          y aúllo

que yo puedo (volar).

Sin título (ni orden)

Soy el paralelismo constante

del que ve pasar el tiempo

y jamás deja de ser Caos.

Paséate por mi desorden:

Déjalo.

No intentes leerme,

te dije que me acariciases las dudas.

¡Cuidado, que me las desgarras!

Por favor ten presente

que siempre creerás conocerme

(y yo también)

hasta que me asalten los "no puedo"

y se mezclen con los "pero quiero"

y me quede despierta mil noches

intentando encontrar el error

intentando hallar la respuesta

a mi perpetua Tristeza.

Me disfrazaré de Noche

y bailaré con la Muerte.

Te diré que adoro los tulipanes amarillos

pero que amo las rosas rojas

y la ropa tan oscura como mi pasado.

Entonces te abriré las puertas

a la Catarsis que tengo por Corazón,

dándote la bienvenida a un laberinto continuo, cambiante, incesante

de todo lo que escribo,

pienso,

siento,

lloro,

veo.

Me haré chiquitita

y te desharé la cama mil veces

(cuantas veces intentes entenderme).

Por las noches te susurraré

que eres mi metáfora favorita

(y verás que quiero con la fuerza

de trece Tormentas y un Huracán).

Al día siguiente me vestiré de azul

y daré vueltas por la casa

escuchando siempre la misma canción

a piano.

Y lloraré y te darás cuenta

de que lluevo con la fuerza

con la que quiero,

que soy cambiante y no puedo evitar comparar lo que siento

con fenómenos meteorológicos

aunque lo único que tengamos en común

                 sea 

                            e l d e s a s t r e.

Venus.

Se acerca primavera,

la hierba me cosquillea los pies

y el día es amarillo

como los besos que tú me dabas

aquellos lluviosos días de abril.

Amanece verano,

siendo ahora la arena

la que se me pega a la piel

mientras el sol calienta mis ganas

de que hoy me acaricies tú

y no él.

Se esconde otoño,

cayendo como sus hojas

de despedidas frías

y sabor a caramelos

de aquella infancia que trae consigo

el mes de octubre.

Anochece invierno

y me arrebata el te quiero de tus pálidos labios

que las constelaciones de mi piel

gritan echar de menos.

Caos emocional.

El silencio arropa mis sentidos,
atrapa mis miedos
y camufla los aullidos
del constante traqueteo
que por pensamientos tengo.

Quiero salir fuera,
correr bajo la lluvia,
empaparme las dudas,
y sentir que no se libra batalla alguna
en el interior de mi ser.

Pero es tarde,
ya me he declarado la guerra,
ya me he dicho «adiós»;
ya he llorado mientras movía un pañuelo
despidiendo al infinito.

Ya he vuelto a casa

para encontrar el otro lado de la cama

vacío.

Y, para olvidarlo todo

(y a la par olvidarme en el proceso)

me he servido una botella

de besos sin dueño.

He bebido hasta la última gota,

intentando recomponer mi vida,

sacudirme el polvo

y darme otra oportunidad.

Pero tengo resaca de emociones,

y la pistola cargada de odio

(parece que hoy toca dispararme a mí.)

Necesidad.

Creí necesitar a alguien,
que me abrazase las dudas
que me desnudase el Alma
y disfrutase de mis letras.

Creí necesitar a alguien
que me arropase los sueños todas las noches
y me despertase con un beso
susurrando Atardecer.

Creí necesitar a alguien
con quien bailar como si nadie nos mirase
o cantar a pleno pulmón
como si pudiéramos hacerlo bien.

Creo necesitar a alguien
que me haga sentir infinita
que recoja mis pedazos
y con ellos cree Arte.

Creo necesitar querer fuerte,
y a la vez creo
que necesito blandir la espada
y quererme a mí,
y necesitarme a mí
y dejar de gritarme y maltratarme
a mí.

Luna.

Aullé al viento que volviera,

y Luna vino pisando fuerte;

con los labios del color de la sangre,

las medias tan desgarradas como mis ganas,

y unos tacones que le daban fobia al vértigo.

Me miró acompañada por las estrellas,

como mostrándome

que la única solitaria soy yo,

antes de mudarse a mis costillas

haciéndolas escarcha.

Entonces crepitó en mis pulmones

echándole sal al fuego de mis heridas

y me acompañó

hasta en las noches más cálidas,

cuando celebraba las cicatrices escondidas

mientras bebía de la copa

de unos labios ajenos.

Una noche tormentosa

le pedí escuchar una de sus historias,

que me hablara de todos los poetas

cuyo Insomnio hacía de Luna su Musa;

Y ella,

con una sonrisa en los labios,

me contestó que yo

era el comienzo

de su mejor novela:

“La Tristeza del alma soñadora

consumida por sus propios delirios.”

Desde entonces,

Luna dejó de ser cura

para convertirse

en enfermedad,

y lo que una vez yo tanto ansiaba

ahora deseaba perder.

Grité al viento que la odiaba,

y ella correteó por mis vértebras

riéndose de mi locura

mientras me desgarraba los órganos vitales

(y las ganas de vivir).

Me empujó a la cuerda floja,

                                                  y yo,

entre la Oscuridad de los edificios,

hice equilibrismos

con mi desequilibrio emocional

y la más infinita y perpetua Soledad.

Al final, con las arterias congeladas

de Lluvia emocional,

se me cayó el Corazón al abismo

y Luna se satisfizo

de mi debilidad.

Espacios.

Hace frío de nostalgia,
se me hielan los huesos de ausencia,
mi Corazón sabe al dolor de ti.

Las mariposas de mi estómago
dicen que echan de menos
tus besos taciturnos,
tus 'te quiero' molestos.

Mis costillas aúllan vacío,
la caja torácica no encierra primaveras
de arreglarme el alma mientras esperas
a que deje de sonar el vinilo
de nuestra triste historia.

Mis ojos son ahora mudos,
solo me muestran agujeros negros
de inerte desesperación.

Mi piel tirita de frío,
–es triste pero cierto–
mi ser se congela de Miedo
si mis dedos no recorren tu cuerpo.

               (He intentado olvidar tu ausencia y ha sido como acariciar una rosa llena de espinas.)