El Teatro es el dueño de los imposibles cumplidos.
El Bosque es el refugio de las Almas perdidas.
La Tristeza es fiel y el Olvido cuesta.
Y a ver ahora quién carga
con mis Demonios a cuestas.
En la Oscuridad veo
la Vida más clara
(y observo a la Muerte
bailar bajo mi cama).
Soy Invierno y escarcha,
ese suspiro de vaho
en medio del frío
(y el vacío).
La niña de Sueños tristes y
Penas alegres,
cuya melodía del Caos
va al compás de la
Destrucción.
Soy o tal vez solo creo ser,
porque me hallo perdida
desde hace tiempo.
Tiempo,
el que dicen que si dejas pasar cura.
Y a mí él solo me ha dañado
(como el Amor.)
Lobos que aúllan a la Luna buscando su cara oscura,
esa que no se deja ver,
misteriosa.
Escritores de medianoche que tratan de expresar esos
pensamientos que callan
con Versos,
logrando reunir las suficientes fuerzas como para sangrar en el papel tinta.
Tinta,
la que me ha salvado la vida
(o lo poco que queda de ella ya.)
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